«Муженёк Поэтессы»
(совершенно реалистичная история)

Хожу за ней, как за ребёнком малым.
За локоток стараюсь придержать.
Жена должна: варить, стирать, рожать…
Моя о том и думать не пыталась.

На мне весь быт: варю, стираю – я.
Рожать, спасибо, не дано природой.
Жена же с музой водит хороводы.
На пару пьют коньяк, едят грильяж.

Всё, что не скажет – вечно невпопад,
Что не возьмётся делать – катастрофа.
Блестяще получаются лишь строфы,
И совершенно отрешённый взгляд.

А муза – стерва, фимиам кадит
Число химер в мозгу супруги множит.
А после, мне смешные корча рожи,
С цигаркою на форточке сидит.

Бросаю всё! Передник, сковородку…
Мужчина я, в конце концов, иль как?!
И ухожу! В ночную мглу! В кабак!
Где без закуски пью, конечно, водку!

Но сердце жмёт: а вдруг супруга там,
Решит сама на газ поставить чайник,
И, как всегда, забудется случайно,
Поддавшись вредной музе и мечтам.

Так, представляя дом в пылу огня,
Сшибая ветки козырьком картуза,
Кляня себя, её, а прежде музу,
Бегу обратно голову сломя.

Ворвусь домой… жена из полутьмы,
Тихонько всхлипнув, бросится на шею…
Растаю, обниму и... не трезвею.

Да разве ж можем друг без друга мы!

«Муженёк Музы»
(история любви)

Я стал посредством брачного союза,
Хранителем двух белоснежных крыл.
Моя жена, представьте только – Муза!
А я её, всегда надёжный, тыл.

Хоть Муза, но ничуть не эфемерна,
Поскольку мастер выпить-закусить.
Настроена почти всегда «химерно»,
Под лиру любит песни голосить.

Свою она имеет поэтессу...
Как накадит подруге фимиам,
Та достаёт коньяк деликатесный…
Графинчик могут тяпнуть пополам.

Потом засядет в форточном проёме
(В руке цигарка, волосы пучком)
И что мне остаётся делать, кроме,
Как ждать её под форточкой с сачком?

Возьму вот, и однажды не поймаю!
Возьму и… перестану понимать!
Пусть шмякнется и крылья обломает,
Не всё же только мне судьбу ломать.

Но, лишь припомню нежный взгляд лучистый…
Так, чёрт её дери, опять ловлю!
Свернётся на руках в клубок пушистый,
И...
«Что ты будешь делать с ней» – люблю!


"Интересно вдруг стало мне, Сестра,
а их мужья знакомы?"
(из рецензии на поэтическом сайте)

Не думаю, что их мужья знакомы.
Им лучше – не знакомиться и впредь,
Вдруг вместе станут уходить из дому,
По пабам шляться ночи посередь...

И насосавшись «Джеймесон» по пабам,
Покончить с прежней жизнью порешат –
Уйдут от жён к простым нормальным бабам,
Тем, что не пишут озорных стишат.

И поэтесса, брошенная мужем,
Изложит ямбом всю свою тоску
И поплетётся в ресторан на ужин,
Ведь дома лишь бутылка коньяку.

А муза, навздыхавшись вволю тяжко,
Бисквитный перед смертью съест рулет
И в форточку...
Спасут её подтяжки –

Зацепятся они за шпингалет...