Там книги уютно селились на полках,
Охотно ложились на наши колени.
Лишённая фраз, отрезвляюще колких,
Там истина не вызывала сомнений.
Моя пустота, там была осторожно
Заполнена и названа глубиною.
Там жил тот, кто страхи баюкал надёжно.
Когда он встречался глазами со мною,
Я видела даль без каймы горизонта.
Растерзанной памяти только обрывки…
В ней, как завещание, строчка Бальмонта…
Красивая кисть на истёртой обивке…
Желание льнуть к ней… Узнать, без боязни,
Дарившие оттиск на коже объятья…
Душой, несозревшей для собственной казни,
Любить…
Тот же мир за оконным распятьем –
Медовые краски вечернего света,
Но кресло, с истёртой обивкой, пустое.
Я выросла. Так и не стала Поэтом.
Мизинца той кисти красивой не стою...